DÍAS CON APELLIDO

Días con apellido
varales y mantos
incienso en las calles
espinas y clavos
el alma de un río
que lleva al monte sacro
miércoles de madrugá
estalla zambra y llanto
hogueras de tomillos
encienden a cien manos
en una danza del fuego
que es del pueblo canto
porque es monte y es granada
y es primavera y es santo

BOCAS QUE MANOSEAN

Bocas que manosean abiertas,
que restriegan,
que jadean,
que cortan como las estrellas en lo alto
y te aplasta el peso de la culpa
y se hinca en tu espalda la arena,
que ya no es arena sino astillas de cuarzo afilado,
como las estrellas,
como las bocas.
Luz de ganas,
negritud sin estrellas,
años: mil en doce.
Madera de sándalo ahumado,
madero de a ocho en sábado tarde,
marrano como madero de un pozo sin fondo
con voz de ultratumba,
de ultrapozo,
de ultranegro;
voz de dioses sordos en una boca que no es muda pero debiera.
Dios, dioses, Dios: uno y trino;
un trino en la lejanía,
monótono, afilado, persistente
como la voz de un dios en boca de otro que no habla el lenguaje de Dios.
Deformar, deformar las bocas abiertas que no se bañaron en sangre,
deformar los vientos húmedos de sueños sin orillas,
deformar el mar que se traga los sueños,
las noches,
los vientos,
las bocas.
El mar como las bocas:
alfombras de vida:
onduladas, mullidas, hipócritas,
alfombras de muerte.

DE BOCAS ABIERTAS

De bocas abiertas, me hablas de bocas abiertas
abiertas como peces que se ahogan
como niños que se agarran fuertes a tetas secas
de bocas abiertas.

Me hablas de bocas abiertas
que esperan soplos y no vientos
que esperan versos y no letras
de bocas abiertas.

Me hablas de bocas abiertas
de hambre que vomitan bocas
de bocas que lamen adormideras
de bocas abiertas.


De bocas abiertas, me hablas de bocas abiertas
bañadas en hielo que quema
bañadas en húmedas arenas ciegas
de bocas abiertas.

OJOS DE BUEY SOBRE MARES CIEGOS

¿Están de moda los versos de amor?
Mañanas frías, húmedas de noviembre y marzo,
manos que se olvidan de tocar que es su oficio,
ojos de buey izados sobre mares ciegos,
y tu noche sembrada de escarcha que no se derrite.

¿Están de moda los amores eternos?
El tiempo corroe nuestros tuétanos,
nuestros huesos, que ya no sangran,
y nuestros ojos, que ya no sienten
y nuestra piel, que ya no mira,
ni tiembla, ni crecen verdes en ella.

¿Están de moda las modas?
La moda de vivir ha muerto,
la moda de sentir se congela,
la moda de besar, ¡ay la moda de besar!
besar perros, besar ratas,
besar peces que flotan en peceras,
en frías peceras de percal.

¿Qué me queda si yo de modas no sé
y solo sé besar bocas abiertas?

NEGRITUD II

Luchas contra la enfermedad,
contra tu enfermedad,
esa lepra que no sabes arrancar
y te sientas en una madera podrida,
un tosco banco de esperanza,
y los niños se te acercan,
con su blanca sonrisa negra,
y te derriten tu negro corazón
que se descascarilla
que sangra
y el rojo de la vida
se decanta sobre la negritud
que ya no es negra,
que ni siquiera ya es negra
y tu piel se levanta descarnada
y su piel se descarna sin levantarse
y ambas son rojas,
como la sangre,
como la vida,
como la muerte.

NEGRITUD I

Corazón negro de piel parda,
selva,
pájaros,
cantos que son gritos,
pájaros que son niños,
selvas que son ciudades de vida y madera,
madera de muerte.
Sufrir,
nacer para sufrir,
nacer para sufrir al sol que quema,
el sol que quema las conciencias,
las vides de uvas marchitas,
los sarmientos que solo arden en hogueras de blancos cuerpos tiznados,
poesía,
poema,
rebelión,
lucha,
la negritud enmascarada de rojo,
el amor oculto entre cenizas,
el blanco que se tizna para ser negro,
para sentir negro,
para desprenderse del negro,
porque negro eres en el alma,
negro en la piel,
negro en la sangre roja que derramas,
y negras son las entrañas de los que se comen tu pálida carne negra.