tag:blogger.com,1999:blog-43804948287192989912024-03-13T15:09:51.101+01:00white pervivensMe perderé aquí, sabrás lo que siento, lo que necesito, pero no sabrás mi nombrewhitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.comBlogger79125tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-68347952686599097902012-03-17T11:28:00.000+01:002012-03-17T11:28:24.660+01:00EL FUEGO QUE ME ESPERA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-KwGlT9E37wo/T2Rm1MVomAI/AAAAAAAABPo/Th6N-ru_TxE/s1600/fuego-eterno2.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="150" width="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-KwGlT9E37wo/T2Rm1MVomAI/AAAAAAAABPo/Th6N-ru_TxE/s200/fuego-eterno2.jpg" /></a></div><br />
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Me visto de luto en las noches de luna llena<br />
y el manto de las estrellas eclipsadas <br />
alumbra el día que asoma por el cristal opaco de tu recuerdo líquido.<br />
El negro es elegante, como las bayas de ginebra girando en unas cuencas vacías<br />
o como las cenizas que se tejen simulando telas de araña <br />
pero yo prefiero la desnudez de la savia en los sarmientos de tus años<br />
los cobres que llueven apagados sobre la tierra esponjosa <br />
y el fuego que me espera.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-83130482617052135652011-06-03T09:14:00.001+02:002011-06-03T09:16:28.005+02:00PUERTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-4hqqs0Ns2EQ/TeiJl5YlPYI/AAAAAAAAANY/LaK9JXitE88/s1600/P1050188.JPG" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="150" width="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-4hqqs0Ns2EQ/TeiJl5YlPYI/AAAAAAAAANY/LaK9JXitE88/s200/P1050188.JPG" /></a></div><br />
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Detrás de ti quedó el tiempo de los clavos enmohecidos<br />
la risa del lagarto, el soplo de las aceitunas, las noches de cava y vodka<br />
y esas letras que juramos labrar en la carcoma que nos alimenta<br />
detrás de ti, el corte de la leña y las hachas<br />
el aire que se fuga por mis agrietados pulmones de ceniza<br />
y las piedras que te sujetan vestidas con inmaculados líquenes serosos<br />
detrás de ti crepitarán las espinas de los jazmines<br />
y el gemido de los robles en los solsticios de invierno.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-48528950724530052092011-05-20T08:42:00.002+02:002011-05-20T08:42:33.022+02:00LA CONDICIÓN HUMANA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-po_mzt7OxPw/TdYLGFZ4xlI/AAAAAAAAANM/bsOjHoXES5k/s1600/Magritte%2BLa%2Bcondicion%2Bhumana.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 148px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-po_mzt7OxPw/TdYLGFZ4xlI/AAAAAAAAANM/bsOjHoXES5k/s200/Magritte%2BLa%2Bcondicion%2Bhumana.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5608682585094407762" /></a><br />
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La condición humana suspendida<br />
en el rastro seco de las olas<br />
de lienzo a lienzo<br />
entre las pesadillas húmedas<br />
de la bola de un condenado <br />
y el sol de un lunes de febrero.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-9564649335526648592011-04-13T13:39:00.006+02:002011-04-13T13:47:29.377+02:00PANTHER ONCA<a href="http://1.bp.blogspot.com/-6k_-dWaH-Aw/TaWLuhX_xRI/AAAAAAAAANE/7yyn_W66KrQ/s1600/pantera.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 142px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-6k_-dWaH-Aw/TaWLuhX_xRI/AAAAAAAAANE/7yyn_W66KrQ/s200/pantera.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595031743426970898" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Pasea <br /> lamiendo <br /> acariciando<br /> restregando<br /> oliendo<br /> sigiloso<br /> tras los barrotes<br /> al acecho de <br /> dianas <br /> certeras<br /> entre los cráneos<br /> <br /><br /> <br /><br />Los ojos del niño cruzan los barrotes de oxido,<br />deslizandose a través de las ranuras verdes, rasgadas; <br />se siente todopoderoso danzando con pies de noche,<br />las garras brotan de estolas albinas que entonan <br />canciones de cosecha prematura<br />y se asoma al vértigo sin intuir el terruño <br />ácimo al otro lado de la herrumbre.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Vierte el óleo de sus ojos,<br /> <br /> ya no es pantera.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-75025414873887308902011-03-21T13:48:00.004+01:002011-03-21T14:02:56.688+01:00DÍA DE LA POESÍA (CON JAPÓN)<a href="http://4.bp.blogspot.com/-0fEE3oZp9UU/TYdLoHeyydI/AAAAAAAAAMk/uL0Rq7JK8e8/s1600/invierno.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 194px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-0fEE3oZp9UU/TYdLoHeyydI/AAAAAAAAAMk/uL0Rq7JK8e8/s400/invierno.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5586517015351445970" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Raya el poniente<br />paralelas en fuga<br />muere el invierno<br /><br /><br />En el abismo<br />trazos de tierra yerma<br />se duerme el tiempo<br /><br /><br />Motas suspendidas<br />brotes en ramas cortadas<br />sellar heridas<br /><br /><br />Hojas cenizas<br />atravesando sombras<br />de seda blanca<br /><br /><br />En el olvido<br />semillas maceradas<br />brota el cerezo.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-73090308753219412312011-03-13T11:07:00.000+01:002011-03-13T11:08:55.399+01:00PIEDRA<a href="http://1.bp.blogspot.com/-UCg2Vy7YiG0/TXyXk8dfZjI/AAAAAAAAAMM/Q4lgMqqkU-w/s1600/piedra.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 194px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-UCg2Vy7YiG0/TXyXk8dfZjI/AAAAAAAAAMM/Q4lgMqqkU-w/s400/piedra.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5583504298993477170" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Cuando al tiempo lo aplasta una roca<br />y no hay surcos de lombrices bajo la tierra<br />cuando las arañas transparentan su cuerpo<br />y las hojas sobre hormigas fermentan<br />cuando los azules se enganchan en las aristas<br />que resquebrajan la red que las sujeta<br />las alas de una libélula <br />sobre letras chinas de madera<br />dibujan tu nombre como un arañazo<br />sobre tierra ocre y yermawhitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-12322335734592482282011-03-04T17:41:00.002+01:002011-03-04T17:43:44.271+01:00EL NUDO DE LA ESPIRAL<a href="http://4.bp.blogspot.com/--1cU-pLRoB4/TXEWbY3vWGI/AAAAAAAAAME/k6DZuwH4jsA/s1600/espiral.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 120px; height: 120px;" src="http://4.bp.blogspot.com/--1cU-pLRoB4/TXEWbY3vWGI/AAAAAAAAAME/k6DZuwH4jsA/s400/espiral.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5580266073077274722" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Estoy en el caos oscuro de caminos enmarañados <br />y no alcanzo el nudo de la espiral<br />la sombra que no quise <br />esconde la sombra que alumbra. <br />Está tan cerca, tan cerca que asusta.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-79017005640474724182011-02-25T14:01:00.004+01:002011-02-25T14:06:54.086+01:00ALAS DE VIENTO<a href="http://4.bp.blogspot.com/-TE77blFwExM/TWeo9_1fBhI/AAAAAAAAAL8/W54fjGPSeEk/s1600/mares%2Bde%2Bnubes.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 146px; height: 109px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-TE77blFwExM/TWeo9_1fBhI/AAAAAAAAAL8/W54fjGPSeEk/s400/mares%2Bde%2Bnubes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577612446582900242" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Desplegarás alas de viento <br />que navegaran otras nubes<br />plegar el espacio sin tocar el tiempo<br />estar sin poder ir.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-59138340753993232322011-02-03T13:06:00.007+01:002011-02-03T13:44:54.220+01:00Y TU BOCA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TUqbPs6CylI/AAAAAAAAALw/WVl6RiY3YGM/s1600/boca%2Bseca.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 190px; height: 266px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TUqbPs6CylI/AAAAAAAAALw/WVl6RiY3YGM/s400/boca%2Bseca.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569434583251995218" /></a><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Y tu boca<br />seco y frío,un desfiladero <br />en cumbres de polvo, hondonada<br /><br />bajo horizontes, grieta que se fuga<br />de guijarros, un abismo que chorrea.<br /><br />de sueños, carroña<br />de úteros, vacíos sin drenar.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-57058054725275718992011-01-27T18:15:00.004+01:002011-01-27T18:26:09.222+01:00YO ME PARECÍA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TUGpfMWBt7I/AAAAAAAAALo/Idzno3MQEHs/s1600/SOMBRAS.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 199px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TUGpfMWBt7I/AAAAAAAAALo/Idzno3MQEHs/s400/SOMBRAS.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5566916967761295282" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Yo me parecía a mi madre, pero quería parecerme a mi padre: su barbilla, esa barbilla confusa, que parecía alargada en sus redondeces. Yo me parecía a mi madre y quería creerlo, como ella, decían, y ella sonreía por las afueras, porque en los adentros me creía igual que mi padre. <br /><br />Yo me distraía con una libélula encima de una charca seca, con las nubes que bailaban alrededor del frío, con los sueños de las moscas en las tardes oscuras de noviembre y mi madre nunca tenía tiempo para soñar. <br /><br />Debí ser como mi madre y no soñar, debí barrer las esquinas frías sin música, porque para qué la música, para qué los sueños. Eres guapa, como tu madre, decían, pero yo quería parecerme a mi padre y hoy, con el rostro afilado, tanto que apenas me veo en él, aparece la sombra de la barbilla de mi padre, alargada en sus redondeces, pero ya no tengo tiempo para soñar: las moscas se mueren en noviembre y las nubes están sordas. <br /><br />Ahora, que me parezco más a mi padre, ni siquiera soy la sombra de mi madre.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-45173934412482929342011-01-21T09:43:00.005+01:002011-01-21T09:54:14.812+01:00SI TE HUBIESE DICHO SÍ<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TTlHs62c9lI/AAAAAAAAALg/gWwd7_FpQKg/s1600/pasos.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 225px; height: 225px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TTlHs62c9lI/AAAAAAAAALg/gWwd7_FpQKg/s400/pasos.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564557651630421586" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Si te hubiera dicho sí<br />y tus pasos sombra <br />si te hubiera dicho sí <br />y tus manos llamarada<br />si te hubiera dicho sí<br />y latido acompasado<br />si te hubiera dicho sí<br />si te hubiera dicho sí<br />los sueños desleídoswhitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-81275226439969569122011-01-07T17:00:00.006+01:002011-01-08T10:09:35.569+01:00ESQUINAS DE GRANADA<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TSc51sbjVNI/AAAAAAAAALY/y-rCMOPdSaE/s1600/callej%25C3%25B3n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 189px; height: 266px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TSc51sbjVNI/AAAAAAAAALY/y-rCMOPdSaE/s400/callej%25C3%25B3n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559475859634738386" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Te encuentro tan sola y no sé si eres tú <br />o soy yo o son las alas de las mariposas que se derriten<br />o las hojas que caen en los aljibes de adobe<br />o es el silencioso crepitar de las cenizas<br />tú o yo o el alba en las mareas de tu pelo.<br />yo o tú o el repicar de las campanas en el empedrado<br />o siempre tú y las sombras que se coagulan <br />y ese chirriar húmedo de las bisagras <br />en las esquinas apagadas de Granada.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-53772529582328524302010-12-05T09:08:00.001+01:002010-12-05T09:15:53.416+01:00LAS HORAS TRASNOCHADAS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TPtKCJUn20I/AAAAAAAAALM/YscXiQJtBFI/s1600/amanecer.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 112px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TPtKCJUn20I/AAAAAAAAALM/YscXiQJtBFI/s400/amanecer.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547108766759508802" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La negrura de la horas trasnochadas<br />se agrieta hasta romperse<br />se disuelve en un gris<br />traspasado por un rayo que ahonda la herida<br />que atraviesa y desgarra <br />y el blanco que empuja se rompe en rojo fuego<br />y quema y estalla en mil naranjas que se apagan<br />en salpicaduras amarillas<br />y el blanco renace del rojo enmarcado en añiles <br />y navega hacia el horizonte de azules <br />navegado de blancos<br />blancos que caen,<br />ahogados<br />cae el blanco que oscurece <br />y el rojo se hace púrpura y el púrpura cárdeno<br />se duele en la caída el blanco y se despinta<br />se apaga y se abriga de negro <br />otra vez<br />hasta alcanzar las horas trasnochadas.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-21610584788053265432010-11-27T11:07:00.006+01:002010-12-05T09:17:29.760+01:00EDIFICIOS<a href="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TPDZQchu8JI/AAAAAAAAAK8/2CKWDyDLBX4/s1600/fotomontaje%255B2%255D.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TPDZQchu8JI/AAAAAAAAAK8/2CKWDyDLBX4/s400/fotomontaje%255B2%255D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544170017851895954" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Ventanas, miles de ojos acechantes,<br />vidas escondidas en el gris <br />vigilan olvidos en sepia<br />un elefante en una azotea, <br />deliro, <br />me falta el aire que se absorbe en las grietas translúcidas<br />de hierros retorcidos en laberintos de hormigón, <br />como hormigas, caemos en la trampa de<br />un edificio que escupe hormigas<br />paseo el asfalto<br />y el elefante, encaramado en blanco, me acecha<br />cristal de estación a medio derruir<br />ascensores sin poleas<br />ventanas en las esquinas de los remolinos de la ciudad<br />precipicio<br />Paris exiliado o derruido <br />como Babel, edificio sobre edificio<br />ventana sobre ventana <br />el minotauro en su laberinto sepia <br />sobre gris <br />y la huída en rojo sobre el azul que tiende un puente<br />alejándose del Nacional:<br />café azul y no gris enterrado en sepia.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-52298788393298873062010-10-27T15:23:00.004+02:002010-10-27T17:20:39.599+02:00SIEMPRE NOS QUEDARÁ PARÍS<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TMhDBSfVjGI/AAAAAAAAAKk/1ESOj16sGrI/s1600/muelle+del+sena.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 290px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TMhDBSfVjGI/AAAAAAAAAKk/1ESOj16sGrI/s400/muelle+del+sena.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5532745831646858338" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La bruma sube desde el río hasta los muelles,<br />adoquines alineados entre túneles indigestos <br />colchones ocultos en las entrañas de muros<br />que cobran desesperanzas y prestan intimidad.<br />Frío, humedad, niebla,<br />vaho entumecido.<br />Un hombre despliega su mortaja, <br />alisa y mulle su efímera tumba <br />de la que se despedirá al alba.<br />Un perro calienta su noche. <br />Noches de estrellas oscuras <br />en túneles agonizantes,<br />en vías asimétricas.<br />Buenas noches, amigo. <br />Siempre nos quedará París.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-77690385530578716132010-09-19T10:21:00.004+02:002010-09-23T10:54:47.586+02:00TIEMPO<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TJXIw1TGQWI/AAAAAAAAAKU/L46umcGyZqA/s1600/tormenta.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 379px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TJXIw1TGQWI/AAAAAAAAAKU/L46umcGyZqA/s400/tormenta.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518537659678867810" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Ese tiempo cambiante de nubes irisadas o soles apagados <br />ese tiempo que vuela cuando ríes <br />que camina como un roble centenario cuando lloras<br />Tiempo<br />enemigo que marcha al ritmo de sesenta veces sesenta<br />amigo que cambia el paso a veinticuatro<br />monstruo voraz que lanza dentelladas a nuestros sueños<br />amigo que recoge las lágrimas y las seca en el olvido<br />Tiempo<br />camino de vida<br />meta en la de muerte<br />Tiempo<br />lluvia, sol, cielos con estrellas o planetas estrellados<br />Tiempo<br />regálale minutos al tiempo<br />y él te devolverá días<br />regálale días y te devolverá soles<br />regálale soles y te devolverá el sueño en la noche<br />Pero si no quieres más tiempo<br />si las nubes no son figuras que se modelan en el cielo <br />sino nido de tormentas furiosas<br />si el rayo hiere y no ilumina<br />si el trueno no es un tambor victorioso<br />respira hondo, cierra los ojos, tiéndete en un lecho de hojarasca<br />y siente las esquinas de la sequedad<br />Yo sé que la lluvia que se anuncia con el rayo luminoso<br />la lluvia que cabalga en el redoblar del trueno<br />empapa el aire<br />mulle la tierra <br />y de la sequedad<br />nace el musgo esponjoso <br />que redondea las soledades.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-74199563982077551662010-09-14T19:43:00.008+02:002010-09-21T12:41:15.924+02:00EL GRANERO (CUESTIÓN DE PUNTERÍA)<a href="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TI-2M3OhBCI/AAAAAAAAAKM/KD66ENj-K_s/s1600/granero+1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 192px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TI-2M3OhBCI/AAAAAAAAAKM/KD66ENj-K_s/s400/granero+1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516828400651666466" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> Está enfrente del granero encarando la tormenta. El ruido de la lápida al quebrarse le hace volver la cara. Se ha separado el nombre de la fecha. El aire, que se arremolina entre las canas, baja azotando los surcos de su cara y se cuela entre las mellas de los dientes secando la poca humedad que le queda en la garganta. Empuja hacia abajo, para que no se vuele, la pipa de maíz que asoma por el peto. Las piedras arrancadas se arremolinan y giran y giran en el cielo hasta caer frente a él. Patea un guijarro puntiagudo y abre un agujero en la pared del granero. Las canas le azotan los ojos y le ciegan, se las aparta con giros bruscos de la cabeza. Ha metido sus manos sarmentosas en los bolsillos traseros del peto vaquero gastado y las aprieta acompasadas con el sonido repetitivo de las piedras que impactan en la madera carcomida. <br /><br /> Siempre ha tenido buena puntería, pero el temblor, que le sigue como un perro faldero, se la ha ido minando. Hoy no hay temblor, solo piedras incrustándose en la madera. La puerta chirría, la madera tiembla, se resiente con cada impacto y, de vez en cuando, saltan esquirlas verdes y desconchadas. Cada disparo, como una droga, necesita del siguiente. La punta de la bota no se detiene ante ningún peñasco. Ni siquiera es consciente del dolor cuando acierta, con un trozo de la lápida caída, en el único círculo de la diana que queda. El juego de dardos se lo había regalado cuando cumplió siete años: "Puntería, le había dicho, es lo único que separa el cazador de la pieza por cobrar". Otro impacto cerca de la bisagra de la derecha, otra astilla, un ojo más que se abre entre la carcoma. "Puntería". Otro canto incrustado en un jirón de tabla. Un nuevo impacto, el armazón tiembla y la puerta cede.<br /><br /> El granero desparrama sus entrañas podridas ahora abiertas en canal. Se seca la frente con el puño de cuadros gastados, transparentes. El pie derecho sigue arrojando toda su rabia con más fuerza hasta que el perro faldero, que le sigue como un temblor, empieza a morderle. Apenas acierta ya a dar en una viga mohosa o en la soga que se balanceaba al ritmo calenturiento del aire del sur o al cubo de zinc agujereado por el ácido y el olvido. Cae el viento. <br /><br /> Da el primer paso, el más difícil, el que abrirá el surco en una tierra cenicienta. El pie izquierdo avanzaba firme, el derecho se arrastra profundizando en la herida. El polvo se le mete en los ojos sacando las lágrimas que se resistían a morir quemadas por el viento sureño. Lo poco que le quedaba, lo poco que le había dejado lo había arrojado dentro de la ballena, y ahora reclama su vómito. Se acerca a la boca abierta, oscura y mellada. <br /><br /> "Puntería". Sombras. Un paso en falso y una lata se vierte en el suelo. El olor a queroseno gruñe como un perro rabioso. Alza la voz: "Puntería, solo hacía falta puntería...—se lamenta y gime a media voz— Solo necesitabas puntería, cazador". Apenas un quejido sale de entre las mellas de su boca. Se sacude el perro de su pierna, camina despacio hacia el fondo. Ni siquiera el portazo le sobresalta. El pie derecho ahonda la huella, profundiza el camino que recorre el combustible, el izquierdo apenas deja huella. Una bala de paja reseca caída de la pared. Se sienta acomodándose, dibujando el hueco de su cuerpo en un forraje que no alimentará. Mira desde el interior de la ballena que todo lo traga. El viento boquea como una trucha en la orilla y busca dónde enredarse; solo encuentra tambores de otras guerras que avanzan en el horizonte. La puerta se entreabre. <br /><br /> Saca la pipa de maíz reseca, le raspa las entrañas, la vacía, la huele. Rellena de tabaco el hueco, lo aplasta con la uña, chasquea una cerilla en la suela de uno de sus zapatos: el derecho. Una y otra vez, y se gasta frotada la una suela desgastada que no sirve ni para prender fuego. El viento entra y sale lamiendo el granero como una lengua en boca extraña. Intenta con otra y con otra más. El viento barre y una nueva cerilla está en sus manos. Suda. La última cerilla prende y protegiéndola con la mano, la acerca a la pipa y calienta el tabaco. Chupa, aspira, saborea el tabaco requemado. Unas brasas caen desde la boca de maíz. "Puntería".whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-78827418827979925822010-07-20T20:34:00.001+02:002010-07-20T20:36:30.168+02:00CERRADO POR SEQUÍA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TEXskYdwYSI/AAAAAAAAAJ8/I2oEalvifiI/s1600/SEQU%C3%8DA.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 140px; height: 93px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TEXskYdwYSI/AAAAAAAAAJ8/I2oEalvifiI/s400/SEQU%C3%8DA.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496059030062260514" /></a><br /><br /><br /><br />Y POR VACACIONES...whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-5625950532298130382010-06-06T10:25:00.004+02:002010-06-06T10:33:54.224+02:00BRÚJULA<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TAtb_ih_-XI/AAAAAAAAAJ0/uwT_ErNMOP0/s1600/brujula.gif"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 389px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/TAtb_ih_-XI/AAAAAAAAAJ0/uwT_ErNMOP0/s400/brujula.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479574518785636722" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Brújula<br />Sur de un norte que no sabe de agujas imantadas<br />Este que camina en contra de los amaneceres<br />Oeste que no es ocaso sino aurora<br />Los puntos se reflejan en los espejos <br />y nos devuelven los inversos <br />y ellos y yo <br />y tú y vosotros, <br />y todos y nadie <br />Brújulawhitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-513224231304776002010-04-14T14:25:00.003+02:002010-04-14T14:35:20.663+02:00TIERRA DE TARDÍA MEMORIA<a href="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S8W2SZntY5I/AAAAAAAAAJs/uimbOt6CFpA/s1600/granada%5B1%5D.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 274px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S8W2SZntY5I/AAAAAAAAAJs/uimbOt6CFpA/s400/granada%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5459970550487933842" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Graná es tierra de tardía memoria<br />de injustos olvidos, <br />sus hijos lo saben y no les importa <br />y si les importan, se aguantan, <br />que para eso son granaínos. <br />Graná espera a la muerte, <br />para plantar sus laureles<br />para encumbrar a sus hijos.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-82360702638650803442010-04-11T10:53:00.005+02:002010-04-11T11:08:53.433+02:00LÍNEA RECTA<a href="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S8GO3MnZ1iI/AAAAAAAAAJg/OEq3U60cP64/s1600/l%C3%ADnea+amarilla.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 299px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S8GO3MnZ1iI/AAAAAAAAAJg/OEq3U60cP64/s400/l%C3%ADnea+amarilla.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458801302280197666" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Me siento como una línea, recta que no sabe adónde va,<br />que camina entre adoquines y asfaltos<br />que baila alrededor de las curvas en montañas que son laberintos.<br />Me siento como una línea ondulada, blanca en un cielo gris<br />apenas visible, volátil <br />una línea que cae como un rayo y quema y agujerea<br />y viaja al fondo de un fondo <br />y ya no soy recta, soy curva, curva, curva<br />y asciendo enganchada a las piedras mohosas de un fondo que se desfonda<br />y salgo y me tiendo al sol y me seco y me estiro<br />y vuelvo a sentirme como una línea recta <br />que camina entre adoquines y asfaltos<br />y que baila alrededor de las curvas en montañas que son laberintos.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-82778219627711309782010-03-28T10:20:00.005+02:002010-03-28T10:55:12.486+02:00DÍAS CON APELLIDO<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S68YLz2iDrI/AAAAAAAAAIk/goUcUT0dtAk/s1600/cristo+gitanos.bmp"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 244px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S68YLz2iDrI/AAAAAAAAAIk/goUcUT0dtAk/s400/cristo+gitanos.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453604264945520306" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Días con apellido<br />varales y mantos<br />incienso en las calles<br />espinas y clavos<br />el alma de un río <br />que lleva al monte sacro <br />miércoles de madrugá<br />estalla zambra y llanto <br />hogueras de tomillos <br />encienden a cien manos <br />en una danza del fuego<br />que es del pueblo canto<br />porque es monte y es granada<br />y es primavera y es santowhitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-37023223730357370202010-03-23T10:16:00.004+01:002010-03-23T14:41:26.522+01:00BOCAS QUE MANOSEAN<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S6iHqeznwgI/AAAAAAAAAIU/EG7nz9Qomvg/s1600-h/cieloymaryw4.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 288px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S6iHqeznwgI/AAAAAAAAAIU/EG7nz9Qomvg/s400/cieloymaryw4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451756512825819650" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Bocas que manosean abiertas, <br />que restriegan, <br />que jadean,<br />que cortan como las estrellas en lo alto <br />y te aplasta el peso de la culpa <br />y se hinca en tu espalda la arena, <br />que ya no es arena sino astillas de cuarzo afilado, <br />como las estrellas, <br />como las bocas. <br />Luz de ganas, <br />negritud sin estrellas, <br />años: mil en doce. <br />Madera de sándalo ahumado, <br />madero de a ocho en sábado tarde, <br />marrano como madero de un pozo sin fondo <br />con voz de ultratumba, <br />de ultrapozo, <br />de ultranegro; <br />voz de dioses sordos en una boca que no es muda pero debiera. <br />Dios, dioses, Dios: uno y trino;<br />un trino en la lejanía, <br />monótono, afilado, persistente<br />como la voz de un dios en boca de otro que no habla el lenguaje de Dios.<br />Deformar, deformar las bocas abiertas que no se bañaron en sangre, <br />deformar los vientos húmedos de sueños sin orillas, <br />deformar el mar que se traga los sueños, <br />las noches, <br />los vientos, <br />las bocas. <br />El mar como las bocas: <br />alfombras de vida: <br />onduladas, mullidas, hipócritas,<br />alfombras de muerte.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-68220708069602347772010-03-20T12:54:00.004+01:002010-03-20T13:30:28.046+01:00DE BOCAS ABIERTAS<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S6S_XC8MOUI/AAAAAAAAAIM/OmtxVMBnNlw/s1600-h/bocas.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 295px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S6S_XC8MOUI/AAAAAAAAAIM/OmtxVMBnNlw/s400/bocas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450691851672369474" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />De bocas abiertas, me hablas de bocas abiertas<br />abiertas como peces que se ahogan <br />como niños que se agarran fuertes a tetas secas<br />de bocas abiertas.<br /> <br />Me hablas de bocas abiertas<br />que esperan soplos y no vientos<br />que esperan versos y no letras<br />de bocas abiertas.<br /><br />Me hablas de bocas abiertas<br />de hambre que vomitan bocas<br />de bocas que lamen adormideras<br />de bocas abiertas.<br /><br /><br />De bocas abiertas, me hablas de bocas abiertas<br />bañadas en hielo que quema<br />bañadas en húmedas arenas ciegas<br />de bocas abiertas.whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4380494828719298991.post-33530941558366021982010-03-12T08:44:00.003+01:002010-03-12T12:11:36.602+01:00OJOS DE BUEY SOBRE MARES CIEGOS<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S5nyIlmR8AI/AAAAAAAAAIE/P_VLUa-iW5c/s1600-h/ojo-de-buey1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tLutMvBygl0/S5nyIlmR8AI/AAAAAAAAAIE/P_VLUa-iW5c/s400/ojo-de-buey1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447651453626871810" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />¿Están de moda los versos de amor?<br />Mañanas frías, húmedas de noviembre y marzo,<br />manos que se olvidan de tocar que es su oficio,<br />ojos de buey izados sobre mares ciegos,<br />y tu noche sembrada de escarcha que no se derrite.<br /><br />¿Están de moda los amores eternos?<br />El tiempo corroe nuestros tuétanos,<br />nuestros huesos, que ya no sangran,<br />y nuestros ojos, que ya no sienten<br />y nuestra piel, que ya no mira,<br />ni tiembla, ni crecen verdes en ella.<br /><br />¿Están de moda las modas?<br />La moda de vivir ha muerto,<br />la moda de sentir se congela,<br />la moda de besar, ¡ay la moda de besar!<br />besar perros, besar ratas,<br />besar peces que flotan en peceras,<br />en frías peceras de percal.<br /><br />¿Qué me queda si yo de modas no sé <br />y solo sé besar bocas abiertas?whitehttp://www.blogger.com/profile/07639397664163835893noreply@blogger.com3