martes, 15 de septiembre de 2009

QUÉ DECIRTE AHORA

Qué decirte ahora
si ya no quedan palabras
en el saco roto de las mentiras
hileras de letras se arremolinan
en los límites de los verbos
y solo engendran gruñidos

Qué decirte ahora
si no quedan lenguas afiladas
ni puñales de hielo
que derritan nuestros odios
ni siquiera nos quedan verdades
que escupirnos sin sentido

Qué decirte ahora
si ya no quedan palabras
solo gargantas afónicas
que olvidan vibrar
que temen vibrar
que añoran vibrar.

Qué decirte ahora
si ya no estás.

martes, 1 de septiembre de 2009

EL GATO QUE HACE MALABARES

Una iniciación que sabe a rastros de humos efímero.
Una partida de puñales aviesos en espera de un epílogo que tarda en llegar.
Amarillos que asfixian, que queman, que hieren en la inmensidad de su luz.
Tiempo sin relojes que olvidan contar los días.
Semillas que se agostan ante los asfaltos que ahogan la vida...
Un gato que hace malabares en las tejas de fuego de soles que apagan sus luces al amanecer.